КОШЕЛЬКОВАЯ СЕТЬ
Рыбаки ловят сардин по ночам при свете луны.
Всё равно, днём или ночью,
Не известно, куда заводить сети:
Трудно высмотреть в глубине
Фосфоресценцию стаи сардин.
Есть работа на север от Монтерея,
Вблизи Санта-Круза, у Новогоднего мыса
Или на траверсе у Голубиного.
Вперёдсмотрящий заметит озеро млечного света
На фоне ночного сизого моря,
Крикнет "Рыба по курсу!"
Рулевой развернёт носом чёрный баркас
Для захода на цель – сети сброшены в воду,
Замыкаясь вокруг светящейся стаи,
Потом, тужась от тяжести кошеля с рыбой,
Рыбаки выгружают улов.
Трудно словами описать это зрелище – оно прекрасно
И немного ужасно, когда падающие рыбы,
Понимают, что пойманы, и, осознав неизбежность,
Начинают биться, прыгая от одной стенки к другой.
Льётся на палубу озеро пламени, и каждое тонкое тельце,
Как живая ракета, горит тем же пламенем страха.
Хвост кометы разбрасывает ярко-жёлтые искры
Вокруг суживающейся воронки, над канатами и поплавками;
За сетью морские львы приходят взглянуть на пожар,
А дальше – бесконечной стеною чёрная тьма
Встаёт навстречу мигающим звёздам.
Я недавно ночью рассматривал с вершины высокой горы
Ночной город, широко раскинувший разноцветье галактики света,
И не мог не припомнить кошельковую сеть,
Собирательницу светящихся рыб.
Трудно высказать, как прекрасен был этот город. И немного ужасен.
Я думал: Мы включили машины и попали в зависимость один от другого.
Мы замкнулись в больших городах. Теперь спастись невозможно.
Мы собрали гигантские толпы людей, неспособных самостоятельно выжить,
Изолировав их от земли, каждый сам по себе беззащитен, зависим от всех.
Верёвки затягиваются, сетку тащат наверх.
Пойманные не чувствуют напряженья канатов, но уже начинают светиться.
Неизбежный массовый ужас не наступит ещё в наше время,
Может и во времена наших детей, но и нам, и детям придётся следить
Как верёвки сходятся ближе, когда сетку тянет громада правительств,
Которым достанется всё. А может иначе – революции, новая власть, анархия,
Массовый ужас, террор – вот судьба слабых тел и уловленных душ.
Этому есть и названье: Прогресс.
Ты раздражён пророчеством бед и хмуришься, читая мой стих?
Что ж, пусть всё идёт по-старинке.
Тем, кто недавно были ещё молодыми, остаются истерики,
Крах минувших надежд и старческий кашель.
Так ошибаться!..
Нет причины для удивленья: мы всё это знали и раньше –
Культура прогнила, в конце есть одна только смерть.
Всё равно, днём или ночью,
Не известно, куда заводить сети:
Трудно высмотреть в глубине
Фосфоресценцию стаи сардин.
Есть работа на север от Монтерея,
Вблизи Санта-Круза, у Новогоднего мыса
Или на траверсе у Голубиного.
Вперёдсмотрящий заметит озеро млечного света
На фоне ночного сизого моря,
Крикнет "Рыба по курсу!"
Рулевой развернёт носом чёрный баркас
Для захода на цель – сети сброшены в воду,
Замыкаясь вокруг светящейся стаи,
Потом, тужась от тяжести кошеля с рыбой,
Рыбаки выгружают улов.
Трудно словами описать это зрелище – оно прекрасно
И немного ужасно, когда падающие рыбы,
Понимают, что пойманы, и, осознав неизбежность,
Начинают биться, прыгая от одной стенки к другой.
Льётся на палубу озеро пламени, и каждое тонкое тельце,
Как живая ракета, горит тем же пламенем страха.
Хвост кометы разбрасывает ярко-жёлтые искры
Вокруг суживающейся воронки, над канатами и поплавками;
За сетью морские львы приходят взглянуть на пожар,
А дальше – бесконечной стеною чёрная тьма
Встаёт навстречу мигающим звёздам.
Я недавно ночью рассматривал с вершины высокой горы
Ночной город, широко раскинувший разноцветье галактики света,
И не мог не припомнить кошельковую сеть,
Собирательницу светящихся рыб.
Трудно высказать, как прекрасен был этот город. И немного ужасен.
Я думал: Мы включили машины и попали в зависимость один от другого.
Мы замкнулись в больших городах. Теперь спастись невозможно.
Мы собрали гигантские толпы людей, неспособных самостоятельно выжить,
Изолировав их от земли, каждый сам по себе беззащитен, зависим от всех.
Верёвки затягиваются, сетку тащат наверх.
Пойманные не чувствуют напряженья канатов, но уже начинают светиться.
Неизбежный массовый ужас не наступит ещё в наше время,
Может и во времена наших детей, но и нам, и детям придётся следить
Как верёвки сходятся ближе, когда сетку тянет громада правительств,
Которым достанется всё. А может иначе – революции, новая власть, анархия,
Массовый ужас, террор – вот судьба слабых тел и уловленных душ.
Этому есть и названье: Прогресс.
Ты раздражён пророчеством бед и хмуришься, читая мой стих?
Что ж, пусть всё идёт по-старинке.
Тем, кто недавно были ещё молодыми, остаются истерики,
Крах минувших надежд и старческий кашель.
Так ошибаться!..
Нет причины для удивленья: мы всё это знали и раньше –
Культура прогнила, в конце есть одна только смерть.
(экспроприировано у art_of_arts)